Ed. EL PAÍS (Relatos breves). Madrid 2007
Traducción de María Badiola
Esta es la primera novela de Flaubert, escrita cuando tenía alrededor de 17 años.
Lleno de clichés y prejuicos de época, y por eso mismo, como retrato de un adolescente presumido e inconsiente de su ingenuidad, es excelente. Aunque literariamente banal. Se arroga en un romanticismo wertheriano excesivo. Sin embargo, cuando se deja arrastrar por la rabia (¡el umbral de las epifanías!), y la impotencia, en airadas parrafadas, a puro impulso malditista, es grandemente iluminador. Flaubert dio el primer paso con el pie derecho. Como un aventajado alumno del nihilismo más recalcitrante, dostoievskiano. Hacia el final, resignado en la amargura (otra vez) werheriana, y no da un paso más. Pero el último capítulo (poema), es sublime. Sublime. Y una predicción de su él mismo pocos años después. Con el agregado de humor que tenía que venir para ser nuestro querido Gustave.
"Mi alma echa a volar hacia la eternidad y el infinito planea sobre el océano de la duda, al son de la voz que anuncia la muerte."
pág. 79
+
7 comentarios:
Hola, E.R., tomo nota de esta obra porque no quisiera perderme tan precoz genialidad, aunque literariamente no aporte demasiado.
¡Saludos!!
Todo lo Flaubert aporta al unico que hay que matar es al loro
Al fondo, casi ambandonado en medio de anaqueles fuera de servicio de la bibliteca pública hallé un ejemplar de Salambó, sin número de inventario, podría haber dicho que era de muá. No la terminé pero me quedó esa impresión de libro lejano.
El gatito junto a las cañas altas, trabajadas por lo cotidiano, una foto sensacional.saludos ever
Hola a todos!
A mí no me gusta mucho lo que escribo sobre libros, especialmente en ocasiones como esta, en que juzgo como puesto en un pedestal que en verdad ni existe ni tiene por qué. Son anotaciones que hago al margen o en las últimas páginas de los libros, y que transcribo. Quizá si lo pensara mejor, si creyera que en un espacion como este alguien podría aportar algo novedoso, luminoso, etc. No hay eso. En ese sentido, literariamente lo que no aporta mucho es el comentario.En verdad, literariamente es bastante interesante este de Flaubert. Ya es una voz extraña dentro de la época, y siendo adolescente sería un estupendo libro aleccionador. Me gustaría haberla leído antes, pero no se dio. En fin.
¡Lo del loro de todavía no lo leí! Pero ya aparecerá.
Salambó no es una de las mejores, y es peor la tentación de san antonio. Quiero decir, no pegan mucho esos dos libros. La educación sentimental es todavía el que más me gusta, aunque creo que con una relectura me quedaría con bouvard y pécuchet, y la escena de la carroza de madame bobary. en fin, con flaubert basta y sobra: me mece el intelecto, el cuerpo, el alma, etc.
Los zapatos de cañas batallaron mucho, pero todavía dan.
Saludos
Ever
Dios, cuánta mi ignorancia! No conocía este texto. Gracias por compartir. Y sobre la banalidad, te diré: ahora se publica cada idiotez que vende millones de ejemplares y hasta es llevada al cine. Y por si faltara... sus autores son considerados "filósofos".
Comparto la visión de Mario: qué gran foto ilustra tu post.
Un beso
para fastidiar 1 poko:
el libro flaubertiano prefgerido de kafka y magris es :
La educación(los diarios de kafka lo remencionan al lado de kierkegaard y goethe todo el tiempo)
Borges y Fouacult prefiern la tentación!
Queneau sin embargo Bouvard y Pecuchet...
Y los manuales de literatura y llosa...Bovary...
G.Stein homenajea sus 3 cuentos explicitamente...
así de variopinta es la vida...
para mi son insoportables-es su peor obra-sus "cartas"...son estupidas en su kiskillosidad y preocupación maniatika x minucias...
Sin embargo moriría abrazado a Under the volcano
sin abrirla jamas, apenas iamginarla como cuando la leí, la sveces ke la leí, imagianr un final distinto, etc...
cest la vie, Ever...hermosa para leerla desde uno mismo:)
magnifica la foto, espero vuelvan las fotos domesticas, eran bellas.
no te pongas denso con eso de las verdades, cada uno dice y gracias a eso viven muchos. las verdades no son ni estáticas ni brillantes, son y con eso alcanza. de lo contrario el mundo seria aburrido y erudito.
besotes al de los pies de plomo y al gato, mis grandes amores, de los de "verdad" no de los de añoranza
Publicar un comentario