E'a carajo!

Campesinos paraguayos presos en Argentina

http://noalaextradicion.blogspot.com/
Blog dedicado a la lucha de los 6 campesinos presos en la argentina desde el año pasado.

Am0 El bUllicio y la agitaci0´N incESaNtE de la graN ciUdad...

Amo el bullicio y la agitación incesante de la gran ciudad. Lo que discurre perpetuamente obliga a adoptar una moral. Viendo a toda aquella gente en acción, el ladrón, por ejemplo, tendrá que darse cuenta involuntariamente de que es un granuja, y ese alegre y animado espectáculo puede mejorar en algo su espíritu destartalado y ruinoso. Quizá el fanfarrón se vuelva algo más modesto y reflexivo en presencia de todas esas fuerzas creadoras, y es posible que el bravatero se diga, al observar la flexibilidad de la mayoría, que es en verdad un sujeto repugnante por el hecho de complacerse tan necia y vanamente en su presunción y jactancia. La gran ciudad nos educa, nos forma, y no con áridos principios aprendidos en los libros, sino con ejemplos. Nada profesoral hay en ella, lo cual es halagüeño, pues la dignidad del saber acumulado desalienta. ¡Y hay además tantas cosas estimulantes, que sirven de apoyo y de ayuda! Casi imposible enumerarlas. ¡Qué difícil es expresar con vivacidad lo bueno y delicado! Aquí uno agradece la modesta vida que lleva, agradece siempre un poco el vivir aguijoneado y sometido por la prisa. Quien puede malgastar su tiempo ignora lo que éste significa, es el ingrato auténtico y necio. En la gran ciudad, cualquier recadero conoce el valor del tiempo y no hay vendedor de periódicos dispuesto a derrochar el suyo. ¡Y encima todo este trasfondo ensoñador, pintoresco, poético! La gente va con prisa y nos deja siempre una impresión al pasar. Pues bien, esto, que algún significado ha de tener, estimula y da vivacidad al espíritu. Mientras yo estoy aquí, dudando, cientos de personas y de cosas han pasado ya frente a mis ojos y por mi cabeza, demostrándome lo perezoso, lerdo e incumplido que soy. La prisa aquí se ha generalizado porque se piensa que tiene un encanto luchar por conseguir algo, que así la vida cobra un cariz más excitante. Las heridas y sufrimientos ganan en profundidad, la alegría se torna más jubilosa y dura más que en otras partes, pues el que aquí se alegra parece haber conquistado siempre su derecho al gozo con agrura y dureza, a base de fatigas y esfuerzos. Y luego están los jardines, tan silenciosos y perdidos tras las elegantes verjas, como esos rincones secretos que hay en los parques ingleses. Muy cerca de ellos truena y resuena el tráfago del comercio, como si nunca en la vida hubieran existido los paisajes o los ensueños. Los trenes retumban sobre los puentes, que tiemblan a su paso. Por la noche refulgen los escaparates, ricos y elegantes como en los cuentos de hadas, y ríos y oleadas serpenteantes de seres humanos se agitan ante las tentaciones de la riqueza industrial allí expuesta. Sí, todo esto me parece bueno y grande. Resulta beneficioso verse en medio del hormigueante torbellino. Se experimenta una agradable sensación en piernas, brazos y pecho al abrirse paso hábilmente y sin mayores miramientos por entre aquel tráfago viviente. Por la mañana todo parece renacer, y por la tarde todo cae en los apasionados brazos de un ensueño nuevo y desconocido hasta entonces. Es muy poético....



"Jakob Von Gunten"
Robert Walser
(1878-1956)

Los dEvanE0s dE la FORMA

Acabo de hojear Bakakai de Witold Gombrowicz y me he puesto a pensar (pues sí, a pensar). Creo que con este libro, personalidades como las que citaré a continuación -argentinos todos puesto que Buenos Aires es la ciudad donde vivió por más de 20 años- podrían verse como particulares del escritor polaco.




La cadena sería así: Copi el hijo mayor, pero habilodoso adulterador de consanguineidades se mezcla con Jean Lorraine (su pasión de loca y el delirio por una prosa que toma protagonismo en las historias y supera y deja de lado a lo relatado, caso también aplicable, pero más aburrido, como estreñido, a Aira), Barbey d'Aureville (quizá la sombra decadente que más esquiva copi, pero que en libros como Une langouste pour deux, o el inencontrable La cité des rats, aparece demodé, como un guante dado vuelta, con humor) y, por supuesto, Juan Rodolfo Wilcok, del que Copi es también maestro y del que, tal vez, no leyó nada. Es también probable que el conocimiento de Copi de la obra de Gombrowicz sea mínimo. Ferdydurke seguro. ¿Pero el resto? No creo que se justifique darle un lugar en esta lista.

El segundo, de veta más sodomita y neurótica, sería el cha cha chan: Osvaldo Lamborghini, el lector de Marx ilustrado por Guido Crepax, alias Neutrón, autor de la incontenible Valentina. Sus desvaríos con el sexo como instrumento de sometimiento y al lenguaje como instrumento de somentimiento y a la literatura y, cómo no, la política como instrumentos de sometimiento, lo cercenan de ser un seguidor tradicional, o continuador, de Gombrowicz. Como es el caso de, por ejemplo, Bizzio respecto a Aira. Pero a la vez es uno de los más cercanos al poláco, por esa actitud ante la escritura como la de un derviche ante las estrellas y ser, a la vez, un dandy. Muchos de los temas de este libro, Bakakai, son mejorados por Lamborghini, pero no mejorados estéticamente sino ilustrativamente, que es decir casi lo mismo, pero que por supuesto no es decir lo mismo. Al contrario, es decir completamente otra cosa: Gombrowicz expone y atormenta el horror, el horror de la filosofía positivista, llena de baches, que controla la vida de occidente; mientras que el argentino es expuesto y atormentado por el horror, el horror de las clases sociales positivistas que controlan y reducen al simple gesto todo intento de hacer filosofía o literatura. Pero ambos dos son, indudablemente, por sobre todo, estétas; así que en el fondo sus postulaciones no son más que dos caras de una misma moneda, la moneda de la IDEA que gira y gira y no podemos más que atrapar su espectro en instantes fugaces.


El caso de César Aira es más complejo, pues del polaco tomó por sobre todo la valentía y atacó directamente a las convenciones literarias. A partir del socavamiento de las convenciones, empieza a erigirse una estética que será otra vez una convención, pero una convención siempre esquiva, por bordear como un malabarista la trivialidad. Aira se vale de Bioy Casares, el gran emprendedor de disparates fantasiosos de la literatura argentina, analiza, retoca y humoriza su prosa y a partir de ahí arranca uno de los tramos más divertidos de la literatura actual. Bueno, divertido es un decir; pues de tan repetido el asunto ahora Aira es serio, cíclico, obsesivo. La FORMA, tan analizada en los libros de Gombrowicz, ha atrapado a Aira y lo ha hecho su títere. Jamás podremos aproximarnos a su tormento, pues la gracia del baile alrededor de la frivolidad nos encandila. Pobre Aira.

En fin, otros autores de la literatura argentina han bebido de las aguas gombrowiczianas. Ni que decir de autores de otras latitudes. Son un montón, no es posible conocerlos a todos, no acabarán nunca de aparecer nuevos.

Pd: Si hacen click sobre el nombre de los autores encontrarán sus obras.

IDA, de Oliverio Coelho

por AMILCAR
(redactor de La Poronguita,
revista neuquina de varietés)

Reflexiones sobre la última novela de Oliverio Coelho, "IDA", publicada por la Editorial NORMA el año 2008, en Buenos Aires

Si, puede ser la simple asociación de nombres, pero vamos a por la tradición épica.

.... Eneas Moresi, el héroe… que en el dilema de una pasión sin gracia ni truculencia- una relación amorosa a base de paja-, es despedido por Lucia antes que el tome la decisión de despedirla… Entonces no es la expulsión el origen de su repentino vuelco hacia una nomadismo suburbano, un derrotero sin gracia hacia rincones y lugares desprovisto de sentidos, sino, la no culminación o concreción de algo…que podría ser esa utopía mercantil llamada pasión o amor… Entonces empieza su voyage, una no-huida y no-búsqueda, un andar porque sí y desesperado, siempre y cuando sus andanzas le deparen teléfonos… teléfonos para clic, llamarla y putearla, o llamarla y disculparse… y esa obsesión telefóniana no es siquiera ella, sino él y su exorcismo, esa catarsis tubular y eléctrica que va desfogando su impotente nonsense...

Y de ahí la posible asociación de nombre con aquel héroe troyano, que incendiada la aldea rescata lo poco que quedó del interminable asedio de los agamenones, ulises, aquiles y putos patroclos empalados por héctores; como su hijo Ascanio y las viudas e hijas de los ascendientes parisinos, y empieza su derrotero… de isla en isla, en Cartago non delenda pues se apúnica, de aventuras en aventuras, hasta localizar la lejana Italia en la que monta sus reales para empezar su imperio... Roma la inmortal nace de una estratagema (¿No encontró Eneas M. un caballo descuajeringado al lado de un arbol?), un incendio y de la deriva.

Así visto, Ida sería una grotesca Eneida en bonsai, una épica a las alturas de los tiempos posmodernos, una parodia de la grandilocuencia, o en todo caso, una grandilocuencia que mantiene sus petates en el estilo de Coelho, una prosa contorneada, que pareciera florearse sobre las cosas, pero que sin embargo, contornea las cosas… Es ahí donde está la cosa de esta novela, es el estilo, en la prosa… en ese impresionismo que moldea el mundo tal como si sólo fuera posible verlo a través de un culo de botella, pero que sin embargo coquetea con ese expresionismo roquentiniano… ese desnudo encuentro del hombre desesperado (la mujer no?) en su cotidianeidad con la cosa misma… la trascendencia de entrecasa.

Las asociaciones siguen, en el descubrimiento de una dark-punk borracha oriental que duerme perdida en uno de los rincones de las calles porteñas; Eneas la rescata, la lleva a su casa, de la que sale con una bicicleta y una tortuga…

La bicicleta será su flota y la tortuga toda su legión... que lo llevará tras penitente búsqueda de telefonos a los brazos de la encuestadora Paula, una pelirroja que hará-quizá, la novela termina ahí- en el ancla fundacional de su nuevo imperio pasional, a la vera de la cancha de Argentinos Junior.

Dictamen: Borneo... Borneo.

...

SE fuE fEstival salida al maR

En centro cultural Paco Urondo, realizóse la última lectura de poetas que dio cierre al festival Salida al Mar, edición 2008. Los últimos cuatro encargados de la lectura fueron una poeta argentina de nombre desconocido, que leyó incomprensibles y aburridísimos poemas (última a la derecha de la foto), luego continuó la combativa mujer de zapatos rojos Viola Fisher, que luego de la anterior despertó los primeros intereses de la audiencia. Los poemas que leyó versaban sobre las relaciones del sujeto con el cuerpo sexual, el cuerpo político y el cuerpo incorpóreo.

A continuación Monserrat Álvarez desglosó algunos agresivos monólogos en contra de todos los presentes, el primero de ellos acababa con una ex-empleada doméstica perdiendose desnuda en las calles limeñas, el segundo un agradecimiento a los presentes porque éramos estúpidos; luego Monse empezó con sus habituales atáques de pánico (probablemente más que ella el pánico lo tenían los oyentes), alejó su silla unos pasos por detrás de la mesa, fue aplaudida por la audiencia que le
pidió que leyera más y cerró con un elogio a la luz, poema lírico que versaba sobre el aura lumínica de un televisor en explayándose en medio de los tornillos, cubiertos y plásticos de la inmunda raza humana. La lectura acabó con un estruendoso aplauso, que derivó, como ya pasó en la primera lectura de Monse para el festival en el Cultural Rojas, se vació la mesa de exposición de sus libros, pasándose la poeta a firmar autógrafos al final de la lectura.


Después de Monse le tocó el turno al poeta uruguayo Roberto Appratto, sugestivo nombre que por cierto resultó ser delator. Este fue el último poeta en leer en el festival. Según palabras de una de las asistentes, sus poemas antimusicales y neuróticos fueron "una sesión sicoanálítica elevada por mil, es decir monólogo de un obse en diván hecho poema".
Para este humilde relator, el poema final de Aparato fue un monólogo beckettiano, pero carente de imprecasiones estético-filosóficas, como si hubiera extraído luego de arduos esfuerzos todo el resto de basura del escritor franco-irlandés. Sin embargo hay que recalcar el humor de uno de sus poemas, que trataba del monólogo de un maniaco-depresivo de cartulina. Luego de la lectura de Aparato, el festival le fin. El encargado del centro apagó la luz y hubimos de retirarnos todos.


Ya en corrientes, fue tomada esta foto: Monse, Luís X , Washingtong Cucurto, Fabian Vique, Natalia V.

¡BuEnaS tardES, m0nSiEur SupErpal0!

viernes 11 julio 20 hs.

hoy en la tarde caminata por avenida santa fe después de estar todo el día encerrado, luego café en la esquina del botánico, claudicación a causa del hambre, luego intento de huida porque café 5 pesos, pero no hubo caso porque mozo obsesionado con pararse en vereda, justo al lado de mesa del excritor de este blog, ¡qué grande la melancolía del pobre, que se mete con lo justo a café cheto con ansias de gordo burgués!, al no haber más caso que pagar, aprovechar entonces la mesa tan ubicada en la vereda, luego apertura del libro del momento, EL SUPERPALO, libro del buen humbert humbert bas, misionero converso a neuquino, n. 1965, astroboy pre-under de la cultura que nacerá luego del apocalipsis, paso páginas deL SUPERPALO, muchas páginas, fabulosa novela, personaje principal de nombre Pidovca, que suena a poláco y se mueve tal un poláco de alfred jarry, polaco de ubú rey que es poláco delirante, polaco inventado por borracho pistolero que era alfred jarry, aunque más precisamente inventado por compañeros de colegio de jarry pero elevado al cielo de polonia, al cielo del momento y al cielo que vendrá por siempre jamás luego de manoseos del genio jarry, tal un ubú de por acá del barrio se mueve Pidovca, qué nombre raro el de Pidovca, tiene 50 vacas Pidovca, se le muere la mujer justo cuando sueña con prole imperialista, luego pero este es quizá menos siniestro que jarry, más enternecido, tratado más lateralmente, lateralmente como poláco de gombrowicz, polaco de trasatlántico, tan lindo el libro, hay que decirlo, tan lindo, y lo mejor es al leer en la novela palabras en jopará, para preguntarse ¡che dió!, qué ha pasado con la literatura paraguaya que produce estas locuras, pues el SUPERPALO fue publicado en asunción hace no mucho, 2007, forma parte de una trilogía cuyo nombre no sé pero que al parecer bas está armando y ya ronda más 500 páginas, definitivamente está pasando algo raro, si lo ponemos en el orden de El Rubio (domingo aguilera), los textos muchas veces inclasificables de cristino bogado, el ímpetu y los aciertos de javier viveros, o el folclore enrevesado de diana viveros; en fin, a seguir con El Superpalo...

LAnzamIen0 de INGENIerIAS del insomnio

de: Javier Viveros
19:53 (2 horas antes)

Hello! El sábado 12 de julio a las 19:30 hs. se hará el lanzamiento de un libro de cuentos que lleva el presuntuoso título de Ingenierías del Insomnio. La "obra" contiene 12 cuentos, cinco de los cuales fueron escritos por mi hermana Diana (the cool ones), cinco son de mi autoría (moopio!) y dos de ellos se labraron al alimón (ambo lo do).
El lanzamiento se hará en el mítico bar LA RANA VERDE de Sajonia, a las 19:30 hs. Para los que no conocen el lugar van unas referencias. Pueden tomar en el centro líneas 31, 28 o 56.
Esos ómnibus toman la Avda. Carlos A. López y la transitan. Deben bajar en la esquina de la plaza que está frenteal Palacio de Justicia. Y de allí subir una cuadra a la izquierda, la famosa cuadra de las lomiterías.Para los que quieran una dirección más formal, hela aquí:
Capitán Gwyn esq. De la Conquista
Es el lanzamiento del libro y también una despedida'i karape para quien se va al continentedonde nació el primer hombre. La noche será regada con Munich. Ojalá aparezca alguien.
Saludos.

pASAJe CArl0s GaRdel TURISTEAD0

Anchorena y pasaje Carlos GArdel

Visita al deportivo paraguayo

Ayer sábado visita al deportivo paraguayo, sito en Constitución, Capital Federal. Debía tratarse un tema político, conflictos con otra organización de emigrantes paraguayos aquí en Buenos Aires. Un lío que se resolvió declarando personas non gratas a los de la otra organización. Entretenida la visita. Llegué muy tarde así que no entendí mucho el asunto. Alguna que otra conclusión: el exilio enloquece a la gente. Había un fanatismo paraguayo que rayaba el delirio, fanatismo no por un Paraguay real, sino un Paraguay idealizado, tierra de polcas y el Mariscal López, de guerreros guaraníes, cosas así que uno no sabe muy bien dónde meterse. En una ronda, patibularios personajes se pusieron a rasguear unas polcas jahe’o, después uno se puso a recitar un poema que había ganado el primer premio en un concurso del Tacuare’ë. El poema decía, en un parrafito, “paragua en Buenos Aires y curepa en Paraguay”. Recitaba el poema balanceándose el poeta. Aplausos eufóricos al final. Luego, otro poeta, recordó: “Yo estuve ahí, a mí me dieron el segundo premio. El escenario tenía 18 metros por 22. Grandote”. Increíble pero cierto: el tipo sabía las medidas del escenario. Este a su vez recitó un poema completamente olvidable, en guaraní, quién sabe de qué hablaba el poema. Líos políticos tampoco faltaron, políticos de discurso: una señora liberal nos estuvo informando la buena disposición de los estudiantes paraguayos en Tucumán, La Plata y Rosario para recibir una visita de Federico Franco durante la época de campaña. También, como no podía faltar, hubo intercambio de pareceres sobre el alcance de la corrupción en el Consulado Paraguayo en Buenos Aires, uno de los antros más corruptos de la región.

...Polca en deportivo paraguayo...

Sopa de zapallitos con fideos

INGREDIENTES:

Tres dientes de ajo

Un tomate grande

Dos zapallitos

Una cebolla grande

Un sobre de caldo de pollo o choclo

Medio paquete de fideos tirabuzones (de sémola)

Agua

Medio mazo de perejil

Un ají

Pimienta, sal, curri, lo que venga por inspiración

Cuento "Los perros de la Carnada", de Juan Rodolfo Wilcock, perteneciente al volumen El estereoscopio de los solitarios

Cigarrillos

Preparación: Fuego: medio. Rehogar primero los zapallitos cortados en rebanadas, con una medida de aceite, hasta que suelten jugo. Cortada en rodajas gruesas, agregar las cebollas; cuando las cebollas empiecen a soltar jugo, disolver en ella el caldo en sobre. Agregar el tomate en trozos, el ají en tiritas, revolver. Agregar el perejil picado. Revolver delicadamente para no partir los vegetales. Agregar una pisca de curri. Agregar pimienta y un poco de sal. Encender un cigarrillo y tapar la olla el tiempo que duran dos largas caladas de humo. Agregar los fideos, revolver bien con los vegetales. Tapar, tiempo: otras dos caladas de cigarrillo. Destapara y agregar 1000 cc de agua. Aumentar la potencia del fuego al máximo. Lectura: primer párrafo del cuento, una lectura atenta. Ir a revolver la comida. Continuar con el segundo párrafo. Reflexionar sobre los paralelismos con "La vecina orilla", de Julio Cortázar. Ir a revolver otra vez la comida. Bajar a fuego mínimo y tapar. Leer el tercer y último párrafo del cuento. Apagar el fuego y dejar tapada la olla. Volver a leer el primer párrafo del cuento. Ordenar la mesa. Seguir con el segundo párrafo. Colocar los platos, los cubiertos y el pan. Terminar otra vez el cuento. Servir.